Athena
Kreischendes Metall begleitete die schreiende, tobende Meute.
Dogger stand vor Kenjin und Vimes, seine Augen blieben wie so oft auf springender Wanderschaft und redete auf sie ein.
„… inzwischen wisst ihr ja, wie’s läuft, hehe. Habt es gelernt. Habt es gepackt. Oder sollte ich besser sie sagen? Egal, geht gleich los, ja, dann könnt ihr los legen. Aber diesmal wieder mehr Show, klar? Die Queen wird kommen, wird sich eure Ärsche ansehn, wenn ihrs macht. Als immer schön geschmeidig bleiben, klar?“
Dogger redete weiter, doch die Worte perlten an Kenjin ab. Sein ganzer Körper stand unter Strom, pumpte sich jede Minute weiter mit einer Mischung aus Testosteron und Adrenalin voll. Sein Blickfeld bestand nur noch aus einem kleinen, kristallklaren Punkt, hart und schneidend wie gepresster und geschärfter Kohlenstoff.
Vimes grollte. In einer normalen Welt ein klares Warnzeichen, das alle vernunftbegabten Wesen flüchten oder verstummen ließ.
Auf ATHENA fehlte sowohl Vernunft als auch Normalität.
Dogger ließ sich nicht aufhalten, redete immer weiter, während seine Augen weiter nach Etwas Ausschau hielten, dass sie wahrscheinlich nie finden würden.
Ein Geräusch, als wenn ein Haluter mit Stahlstangen auf einen Metallboden drosch, übertönte die Stimme ihres Managers.
Die Meute geriet noch mehr außer sich, schrie und kreischte und stampfte mit Händen oder Füßen auf den hohlen Tribünenboden.
Ohne auf Doggers Worte zu achten, setzten sich Vimes und Kenjin in Bewegung.
Showtime.
Vier Tage zuvor.
Die APOLLON glitt vier Lichtstunden über dem schwarzen Loch entfernt aus dem Linearraum heraus.
Eine Sonne, von der ursprünglichen Größe, Form und Farbe her eine Schwester Sols, hing am Rande der Akkretionsscheibe und wurde von dieser grell leuchtend zerfetzt. Protuberanzen jagten immer wieder von dem Stern fort, nur um von dem Loch im All gefangen und zerreißend eingezogen zu werden. Der schwarze Kern des Loches wirkte wie eine Mischung aus Auge und Schlund, eine Chimäre aus gewaltiger Kraft und unersättlicher Fresslust, die in das unendliche All hinaus spähte und sich an dem Anblick der unendlichen Festtafel in einen Blutrausch steigerte.
Und dort, am Rande des Allverschlingers, nur wenige Lichtsekunden von dem Rand der Akkretionsscheibe entfernt, ruhte ATHENA, Schwester DELPHIs.
Kenjin warf einen letzten Blick auf den Stasistank, indem Vimes noch immer ruhte, dann drehte er sich um und machte sich auf, die QUEEQUE zu verlassen.
Die kleine Spacejet lag, von der APOLLON weggeworfen und von ATHENA aufgefangen, in einem kleinen, verwahrlosten Hangar. Der kleine Raum erweckte den Anschein, als ob jeder vorhergehende Reisende hier ein kleines Picknick am Wegesrand veranstaltet und seine Überreste zurückgelassen hatte. Kenjins schweifender Blick entdeckte etwas golden Leuchtendes, eine Kugel vielleicht, das sich hinter dem Unrat verbarg. Kurz war er versucht danach zu greifen, aber das seltsame Gefühl, beobachtet zu werden und merkwürdige schwarze Kleckse auf dem Boden vor der Kugel und an den Wänden hielten ihn zurück.
Stattdessen ging er durch das quietschende Schott und trat in den dahinterliegenden Gang.
Helles, grelles Licht aus mit Xenon gefüllten Deckenlichtern tauchte den Korridor in einen scharfen Kontrast aus unversehrtem Plaststahl und von Rissen und Furchen durchzogener Oberfläche. Graffiti nahmen einen Großteil der Wände ein, eine wilde Mischung aus genialer Kunst und schlichter, anatomisch fragwürdiger Obszönität. Allem gemein war eine Mischung aus allen bekannten Sprachen der Milchstraße, zusätzlich angereichert mit sehr futuristisch aussehenden Zeichen einer alten, terranischen Sprache. Wenn Kenjins Datenbrille sie richtig übersetzte, ergaben sie keinen wirklichen Sinn.
Er musste zehn Minuten in eine Richtung gehen, von der er annahm, sie führte zum Zentrum, bis er auf den ersten Bewohner ATHENAs traf.
Der Roboter, Kenjin vermutete einen Posbi, lehnte gegen eine Wand und warf immer wieder ein Messer einige Zentimeter in die Luft. Zwei nebeneinander liegende Kameraaugen blickten auf eine Art zu Boden, die wohl gedankenverloren wirken sollte. Kleine Klappen bewegten sich surrend vor den Kameras hin und her. Hin und her schwingende Kabel und frei liegende hydraulische Gelenke untermalten das gespielte Gangstergehabe auf einer brachialen und gleichzeitig billigen Art.
Der Roboter wirkte wie das Produkt einer billigen Retro-Alternativen-Dritten-Macht-Trivid-Serie. Kenjin war sich sicher, das so primitive Roboter niemals auch nur den Weg aus einer terranischen Fabrik heraus gefunden hätte.
Ingenieure besaßen schließlich Stolz.
Der Roboter wandte ein Kameraobjektiv Kenjin zu, hielt das andere auf den Boden gerichtet. Das Messer drehte sich immer noch in der Luft.
„Willste vorbei?“
„Was dagegen?“
„Wenn de zahlst… nö.“
Kenjin beschlich das Gefühl, sich durch einen schlechten Dialog zu kämpfen. Ein Teil von ihm wehrte sich gegen die unvermeidbare, klischeehafte Frage die er nun stellen sollte, aber die Verlockung zu sehen, wohin das ganze führte, siegte.
„Und wenn nicht?“
Nun richtete der Roboter auch das zweite Objektiv auf Kenjin. Das Messer blieb in der Luft hängen und drehte sich weiter, begnügte sich scheinbar mit einer Rolle als Statist.
„Na endlich!“, stieß der Roboter aus. „Das hat ja gedauert. Hast du eine Ahnung davon, wie lange ich hier schon darauf warte, dass jemand die richtige Frage stellt? Man hat das Gefühl, alle Welt ist zur Theaterschule gegangen und will jetzt nur noch kluge und tiefgreifende Dialoge zum Besten geben. Vor kurzem erst war ein Ara hier, der doch tatsächlich anfing, die Dron-Arie als Antwort zu singen. Kaum zu glauben, oder? Was ist nur aus der Welt der Klischees geworden, frage ich mich. Was soll nur aus der Show werden, wenn alle versuchen Niveau zu zeigen?“
Kenjin bemerkte, das sein Mund offen stand und die Ohrhände herab hingen.
„Ja, genau das dachte ich auch, als die Gruppe Arkoniden kürzlich das ganze Ernst nahmen. Meine Güte! Sieh mich an! Billiger kann ich doch kaum noch aussehen. Soll ich etwa noch Rost ansetzen? Es gibt auch noch so etwas wie Würde!“
Kenjin nickte bestätigend. Und gab dem Impuls nach, der ihm auf der Zunge lag.
„Was… wurde aus den Arkoniden?“
„Hah! Ein Kenner! Hab ich mir doch gleich gedacht.“ Das Messer begann Achten zu fliegen. „Kommen nur noch verdammt selten welche her. Wenn du mich fragst, liegt es an dem Verfahren auf DELPHI. Die Burschen da drüben lassen einfach jeden weiter kommen. Der Black King lässt jeden Stil vermissen. Grauenhaft. Bin richtig froh, dass ich dich getroffen habe, Fremder.“
Der Roboter löste sich von der Wand, richtete sich vor Kenjin in seinen vollen ein Meter fünfzig auf. Die Klappen an seinen Kameras schlossen sich zu dem, was wohl ein abschätziger Blick sein sollte.
„Und was aus den Arkoniden wurde… das weiß Niemand!“
Kenjin wusste nicht, ob er lachen oder weinen sollte.
„Also… willste durch, Fremder?“
Der Laosoor beschloss, sich auf das Spiel einzulassen.
„Ja, es gibt da Etwas, das ich erledigen muss.“
„Das wird dich aber ganz schön was kosten…“
„Ich werde zahlen… bei Sonnenuntergang!“
Der Roboter starrte ihn aus zusammengekniffenen Augen an, die Arme zischend in die Hüfte gestemmt. Dann brach er in schallendes Gelächter aus.
„Genial! GENIAL! Bei Sonnenuntergang! Hier! HAH! Ein echter Künstler!“
Schlagartig wurde er wieder ernst.
„Gemacht. Aber denk dran: bist du zu spät, gibt es Tote!“
Kenjin nickte. Dann setzte er sich in Bewegung und trat an dem Roboter vorbei.
Gerade als er um eine Ecke biegen wollte, es überraschte ihn eigentlich nicht, hörte er den Roboter hinter sich herrufen:.
„Ich sehe dich in 3.992.299.920 Stunden wieder hier. Nummer Vier wartet auf dich!“
Das Lachen folgte Kenjin noch bis zum nächsten Quergang.
Später, in den wenigen ruhigen Minuten, die ihm nach dem Tanz in der Arena und vor dem kurzen Schlaf blieben, schien es eher so, als sei Dogger auf ihn, und nicht er auf Dogger gestoßen.
Der Terraner zeigte alle gegenteiligen Eigenschaften, die man von einem stereotypen Terraner erwartete. Seine Größe lag mit 1,60 Meter deutlich unter dem Durchschnitt und seine gebeugte Haltung verstärkte seine Kleinwüchsigkeit noch. Statt diese selbstverständliche Wir-erben-das-Universum-Haltung, die andere Völker bei Terranern immer erwarteten, zeigte er eine Haltung, die darauf hoffte, wenigstens die Reste vom Trauerkuchen zu erhalten. Seine Kleidung war auf eine alltägliche Art schäbig, die auf ein regelmäßigen Verzicht von Wechsel hindeutete.
Und er redete. Redete immer zu, als wenn er sterben müsste, sollte er einmal damit aufhören.
Die Wiesel-artige Stimme wandte sich noch im Schlaf Aalglatt um Kenjins Träume.
Altes, abgeblättertes Chrom an den Begrenzungen der Zuschauerränge.
„Warte, bis sie dich aufrufen, klar? Es geht hier um die Show, darum, es richtig hinzubekommen. Willst ja kein Fantan-Idiot sein, richtig?“ Kenjin bemerkte, das er noch nicht schlief. Wie in Trance durchlebte er noch einmal den ersten Tanz.
„Also, du musst da rein und, hey, hörst du mir zu?, gut, prächtig! Also, du musst rein gehn und klar machen das du der Macker mit den Eiern bist, hm? Kriegste das hin?“ Einen Tanz. Einen Tanz in der Arena gegen ein Ticket zum Kern. Vielleicht auch zwei Tänze. Höchstens Drei, aber nicht mehr
„Denn wenn einer von denen drauf kommt, das du nur so ein scheiß Spinner bist der sich darauf einen wedelt, das er mal da drin stand, also dann hast du ein echtes Problem. Dann bist du nicht mehr als ein Fußabdruck, hn?“ Kenjin blinzelt über Doggers Schulter. Kreischende, tobende Gestalten auf den Rängen. In der Mitte ein Haluter in Drangwäsche. In den Handlungsarmen eine E-Gitarre. In den Laufarmen Terkonit-Stäbe, mit denen er auf den rostigen Boden drischt. Funken und Metall spritzen durch die stickige Luft.
„Wenn du `ne harte Show lieferst ist alles klar, gibt’s keine Probleme, wirste bestimmt zur roten Königin geschickt.“ Das Versprechen wie aus einem alten, terranischem Märchen. Das Versprechen, das Königreich zu erlangen. Wie tief steckt er schon in der Drachenhöhle? Wann riecht er den fauligen Atem der Bestie?
„Aber wenn du deinen Schwanz einklemmst, ist nicht rassistisch gemeint, tja, dann war`s das. Dann gelten die Regeln nicht mehr.“ Da, direkt vor ihm das Versprechen auf Untergang.
„Also, wie sieht‘s aus? Packst du es?“ Nur ein Nicken und dabei das Gefühl, in einem schlechtem Scherz gefangen zu sein, im Labyrinth eines Verrückten. Was sagte die Katze noch?
„Prächtig! Sehr gut! Hörst du das? die Menge ist schon drauf, warten nur auf die nächste Runde, aber die Königin wird`s ihnen noch nicht geben, die will warten bis alle schön geil sind, bis die sich fast selbst anspringen. Deshalb auch dieser Sound und keine Luftumwälzung. Die Alte mag`s feucht und schwitzig. Ach guck nicht so, als ob du nicht auch drauf stehen würdest, ha!“ Die Worte hängen im Kopf fest, zusammen mit den Worten von Lewis Carroll. Sie bilden ein Wirrwarr und durch all das dringt eine tiefe, rauchige Frauenstimme, das Ergebnis jahrelangen Trainings oder schlicht von Begabung.
„Oh, hörst du das? Es geht los, sie rufen dich rein. Na los, zeig dass du keine Pussy bist. Na los Macker, beweg dich!“ Stakkatos aus Licht und Schatten, das tiefe dröhnen der Sängerin begleitet von dem Wahnsinn des Haluters. Wahnsinn... der Gedanke klar und kalt wie Eis.
Ich muss Verrückt sein. Wir alle sind es. Sonst wären wir nicht hier.
Der Tanz beginnt, wird zu einem Ozean aus Traum und Realität.
) aber es erschwert das flüssige Lesen für mich spürbar. Die unregelmäßigen rechten Ränder lassen den Text zerfasert ausssehen, geradezu zerfetzt. 
